周末整理阁楼时，我翻出一个蒙着灰尘的樟木盒。指尖触到盒盖上的铜锁，锈迹斑斑的锁扣发出轻微的“咔嗒”声，像是时光被拨动的弦。打开盒子，一层层叠放的丝绒布下，躺着一枚黄金花蕊吊坠——花瓣是薄如蝉翼的金箔，边缘卷着细微的弧度，仿佛刚从枝头摘下的茉莉；花蕊处嵌着三颗米粒大小的钻石，在昏暗的光线下折射出细碎的光，像晨露凝在花心。

这枚吊坠是奶奶留给我的。记得小时候，她总把它戴在胸前，每当阳光照进来，花瓣就会泛起暖金色的光，像把整个春天的阳光都藏在了里面。那时我问：“奶奶，为什么你的项链会发光呀？”她笑着把我抱进怀里，手指轻轻抚过吊坠：“因为这里面住着一个没讲完的故事。”

直到奶奶去世后，我才从妈妈那里得知真相。原来这枚吊坠是爷爷亲手做的。上世纪五十年代，爷爷是个珠宝匠，在老街开了间小铺子。奶奶那时是纺织厂的工人，每天下班都会给爷爷带一束茉莉，说：“你闻闻，香不香？我今天织的布可结实了。”爷爷总是把这些茉莉插在铺子的玻璃瓶里，看着它们慢慢枯萎，却舍不得丢掉。

有一年春天，奶奶得了重感冒，躺在病床上咳嗽个不停。爷爷守了她三天三夜，第四天清晨，他拿着一块黄金走进铺子，对着镜子雕了整整一天。傍晚，当他把吊坠放在奶奶手心时，奶奶的眼泪掉了下来：“你这傻子，我不过是感冒，你倒把家底都掏出来了。”爷爷擦去她的眼泪：“你不是说，每朵花都有它的花期吗？我想让你永远带着这朵不会凋谢的花。”

奶奶出院后，再也没有摘过真花。她说：“有这朵‘永不凋谢的茉莉’，就够了。”后来爷爷去世，奶奶把这枚吊坠戴了一辈子，直到临终前，她把它塞给我，说：“丫头，这上面有我和你爷爷的青春，你要好好保管。”

如今，我把吊坠戴在脖子上，低头时能看到花瓣在胸口轻轻晃动。风穿过窗户，带来院子里茉莉的香气，恍惚间，我好像看见奶奶坐在藤椅上，手里拿着针线，阳光洒在她的银发上，而爷爷站在旁边，递给她一杯温热的茶。那些被时光掩埋的片段，突然变得清晰起来——原来有些爱，从来不会随着时间消失，它会变成一枚吊坠，藏在岁月的褶皱里，等着后人去发现，去传承。

合上樟木盒，我摸了摸胸前的吊坠。它的温度透过皮肤传来，像奶奶的手，像爷爷的目光，像所有未说出口的“我爱你”。或许，这就是黄金的意义吧——它不是冰冷的金属，而是时光的容器，装着所有的温柔、遗憾和永恒。

晚上，我梦见自己回到了老街的铺子。爷爷戴着老花镜，正专注地雕刻一朵茉莉，金屑落在他的围裙上，像撒了一把星星。奶奶站在旁边，手里捧着一束新鲜的茉莉，笑着说：“你看，这花多像我们的爱情啊。”醒来时，窗外的月亮正好照在吊坠上，花瓣泛着柔和的光，像在诉说着一个永远不会结束的故事。

原来，最珍贵的不是黄金本身，而是它所承载的记忆。那枚黄金花蕊吊坠，不仅是一块金属，更是两个灵魂的对话，是一段爱情的注脚，是时光里从未凋谢的花。